Sala de meditação. Silêncio com grife de franquia — do tipo que faz questão de ser percebido. Um dos meditadores ultrapassa os sete véus de maya, as fronteiras do materialismo paraguaio e acaba diante de Krishna. 

Seu nome é Anara. Não o nome de cartório. O outro. O nome que o guru lhe deu depois de concluir que o anterior não ajudava muito na iluminação.   

Anara abre o terceiro olho. Com olheiras. Olhar de quem medita diariamente e, ainda assim, não consegue dormir direito. 

— Lord Krishna, estou sofrendo.

— Já notei — diz Krishna. — Quem não está?

— Vivo dividido. Gosto da filosofia da não dualidade, do silêncio, da não mente, do não desejar. Mas também gosto do oposto. Das miudezas do mundo. Milhas aéreas, fofocas no WhatsApp, o ar-condicionado no 21, sobremesa gourmet no delivery. Entende? — diz Anara, piscando o terceiro olho.

— Entendo.

— Entende mesmo?

— Meu caro, eu sou uma divindade. Meu emprego consiste basicamente em administrar as contradições do algoritmo humano.

Anara solta um suspiro cósmico.

— E o que eu faço? 

— Autoconhecimento.

— De novo isso?

Anara irrita-se. Krishna espera, com a paciência de quem já viu todos os memes da internet. 

— Medito todos os dias há sete anos — continua Anara. — Sento naquela almofada de merda como quem cumpre pena. Observo a respiração, os pensamentos passando como no feed do Instagram, o observador observando o observador do observador. Quanto autoconhecimento uma pessoa precisa? 

— Não é quanto autoconhecimento, é qual. Você já conhece tudo sobre o nada — autoconhecimento existencial. Mas não conhece nada sobre o tudo — autoconhecimento psicológico e pessoal. Entende?

— Não, nada.

— Me diga: como se conhece qualquer coisa hoje em dia?

Anara faz o impensável: pensa. 

O que, para um meditador, é uma recaída. 

— Navegando na internet.

— Vire o navegador em 180 graus: navegue em si mesmo.

— Mas se eu sou o vazio, como navegar no vazio? 

— Aí é que está. Isso é saber tudo sobre o nada. Mas você não é apenas o Ser puro — só ser. Você é um ser humano. Precisa conhecer também o motorzinho que transforma o nada em tudo: sua natureza humana.

Anara franze o terceiro olho, desconfiado. 

— Mas isso... isso não seria uma identificação com o ego? — pergunta Anara, já procurando o contato de Krishna no celular para deletá-lo.

É mais fácil desintegrar um átomo do que um preconceito, já dizia Einstein. E a situação piora quando o preconceito é o Ray-Ban do terceiro olho.

— Vamos fazer um trato — propõe Krishna. — Guarde a palavra "ego" no bolso das calças por cinco minutos. Junto com o iPhone.

— E depois?

— Depois você decide se quer levá-la para casa.

Anara obedece.

— Você é um ser humano, certo?

— Certo.

— E o que você sabe sobre isso?

— Sobre ser humano?

— Sim.

Anara abre a boca para responder.

Fecha.

Pensa.

Abre novamente.

Fecha de novo.

— Não sei.

— E sobre você, Anara? 

— Também não sei.

— Exatamente.

Krishna sorri satisfeito. 

— Você sofre porque é Anara.

— Não captei.

— Seu nome. Sabe o que significa?

— Não.

— Vem do sânscrito. "A" é o prefixo de negação. "Nara" significa humano. Você sofre porque ignora e nega sua humanidade. Você é A-Nara. Sem Humano. 

A revelação do próprio nome golpeia Anara no plexo solar e esfarela os sete chakras.

Ele experimenta ali algo muito mais raro que um satori: a verdade nua, crua e difícil de engolir. Esperava que Krishna dissesse isto ou aquilo, mas ouviu isto e aquilo. 

É muita coisa para processar. E pensar é coisa do ego. Melhor não.

Pensa Anara, colocando a mão no bolso.