Você se mata para limpar a casa.

Usa água, sabão, desinfetante com cheirinho de lavanda, escova de dente para limpar rejunte e uma motivação que daria inveja a coach de Instagram.

Mas por mais que tente, não consegue. A sujeira não sai. A bagunça continua. A poeira parece que brota do além. 

Você não entende o porquê do fiasco, mas é teimoso. 

Não baixa a guarda por nada. 

Nada abala sua motivação. 

Todo santo dia você acorda, amarra o avental e cai para dentro. 

Um verdadeiro herói do rodo. 

E vai nessa batida, fracassando com dignidade, até o dia de bater as botas.

Quando percebe que morreu, fica arrasado. 

Pensa: "Poxa, passei a vida esfregando azulejo e a casa ainda tá uma imundície". 

Dá aquela sensação de que você jogou seu tempo no lixo. 

Muito suor para nenhum brilho. 

Você abre o berreiro, inconsolável.

Nisso, aparece um anjo plantonista e vem puxar papo. 

Pergunta qual é o drama e você desenrola a história toda. 

O anjo dá um pulinho lá na tal residência e volta com uma cara de quem sabe de algo.

— Meu amigo, você deu uma bola fora daquelas — diz o anjo, quase rindo.

— O quê? — você reage — O sabão era vagabundo? A escova estava gasta? Errei a mão no detergente? Onde foi que eu pisei na bola?

— Você tentou limpar a casa errada! — solta o anjo.

— Como é que é? — você pergunta, sem acreditar.

 — Aquela casa lá não é sua, criatura! É a casa do outro!

Moral da história: não faça a coisa certa no lugar errado. 

A faxina mental é ótimo, mas a única casa que você consegue limpar é a sua.

O resto é invasão de domicílio.